E a poesia, morreu? Não se vê mais a mesma nas ruas e nem nos livros, nas histórias de princesas nem dos sapos que aparecem no inverno, nem mesmo na ultima folha do jornal. O poeta morreu? Onde está o detalhista que vê o mundo com outros olhos, o capaz de tocar uma geração com poucas palavras, o capaz de não ser capaz? E a poesia, morreu?
As canções de trabalho e luta diária que vira arte no final dos dias. Um beijo de boa noite às noites perdidas de insônia. E o poema, o verso, a prosa, as rimas e o cordel ainda vivem?
As estrelas ainda são fontes de inspiração pra alguém? Deixaram o brilho passar despercebido?
Como pode seres lindos ser esquecido, perder sua extravagancia num buraco negro gigante de esquecimento.
E a poesia escrita pra mulher mais bela? Para o contraste da vida? Para um desesperado solitário? E o amor perdido, que nem família nenhuma de santos não traz de volta em sete dias.
E os modernistas até mesmo os parnasianos, alguém viu?
Eu gosto de papel, poesia escrita no papel, nem que seja o eletrônico. Eu quero rir das rimas bem feitas e chorar dos contos mal contados, ver as árvores protagonizarem os parques e me perder na imensidão de prédios que arranham os céus.
Ninguém ensina poesia, se vive.
Dérick Moraes
A poesia está no amor, na luz no coração,
ResponderExcluirA poesia, está na paixão na vida, no sol,no mar,nos olhos de um sonhador,
A poesia esta em mim ,em ti, está dentro de quem a sentir.
Beijos a todos aqueles que sente na poesia o romantismo, a todos os poetas e poetisas que descrevem o amor a saudade a paixão. em seus poema...
Ducarmo de Assis